Délire Psychopathe

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Il y avait dans l’air comme une petite musique, fredonnée légèrement et bercée uniquement par le son rythmique des aiguilles d’une horloge. Le temps qui passe. Et le silence comme compagnon.

Certaines personnes aiment le silence. Elles apprécient cette douce solitude qui les met au pied du mur, leur ouvrant les portes d’une réalité qu’eux seuls sont en mesure de percevoir. Certains êtres humains sont accompagnés jusqu’à leur mort par une mélancolie dont l’origine est inconnue. Des accès de larmes les prennent soudain lorsqu’elles voient un tableau ou un paysage, même si elles c’est la première fois.

Dans ce salon bordé d’une baie vitrée nimbée de lumière, flânait un jeune homme d’une vingtaine d’années complètement seul. Possédé par ses pensées et cette troublante mélancolie. Il regrettait peut-être des choses qu’il ne semblait jamais avoir connues. Ses longs doigts caressaient les meubles en bois sombre, son visage fin légèrement penché et de ses lèvres fines glissait cette mélodie inconnue. Une transe qui s’accrochait à lui depuis des années.

Pourtant, il ne paraissait pas triste plus que les autres habitants de cette ville. Il vivait dans un manoir, une antique bâtisse perdue au milieu des buildings modernes, il ne souffrait ni de faim, ni d’amour. Oui, il pouvait l’avouer, parfois ses parents lui manquaient. Sa mère – si douce – qu’il perdit à l’âge de 16 ans. Et son père, jamais rencontré mais dont le souvenir le poursuivait plus tangible que tout le reste, grâce aux récits sans fin de sa tendre mère.

Il aimait les belles choses. Surtout les tragédies.

Et il ressemblait à beaucoup de personnes, sans être totalement fondu dans la masse. Il était banal. Des cheveux raides, noir corbeau, mi-long qui couraient jusqu’au bas de sa nuque. Des yeux en amande aussi verts que les serpents ou les émeraudes, brûlants de curiosité, emprunts d’une lueur malsaine. Et ce sourire éternellement arrogant et supérieur, ce détachement poli d’un haussement de sourcil qui le rendait hors de portée du commun des mortels, inatteignable mais admirable. Son nom même semblait tout droit sorti de quelques récits fantastiques et sa signification obscure s’interprétait de bien des façons : Kaerizaki. Renaissance.

L’asiatique au teint pâle termina sa ronde discrète avant de se laisser sombrer dans un fauteuil, allumant la télévision. Le son qui en sorti, quelque publicité bruyante et trop colorée pour lui, tailla une grimace sur son visage de marbre. Et le silence retomba.

Nous sommes au mois de mai et les cerisiers sont en fleur.

Un bref tremblement secoua le corps du garçon. Il serra les dents et se releva en entendant à l’étage le bruit de l’eau d’une douche. Kae sorti du salon et ses pieds nus écrasèrent les lattes du parquet brillant et visqueux du corridor. La lueur rouge d’un soleil mourant fit briller la flaque poisseuse qui s’insinuait entre ses orteils. Il leva les yeux vers les escaliers qui montaient à l’étage alors qu’un soupir ennuyé franchissait la barrière hautaine de ses lèvres. Son corps se mis en mouvement, montant les marches engluées une par une. Encore du nettoyage en perspective. Il enjamba l’obstacle étalé au milieu des marches, lui adressant un coup d’oeil agacé. Le corps lui rendit son regard, moins… intensément. Un sourire de Kae, suivit par un haussement d’épaules.

Quelle drôle de posture. Cheveux en bataille qui couvraient la moitié d’un crâne explosé, son « invité » était adossé au mur, plié de manière peu conventionnelle. Il avait tout l’air d’une poupée désarticulée. Quel misérable pantin. Un bras plié à l’envers semblait chercher une issue, tendu – si l’on pouvait qualifier son angle d’ouverture comme tel – vers la porte d’entrée. Et cette magnifique giclure vermeille qui avait repeint la tapisserie. La bouche ouverte et qui montrait un o déformé par la rage bavait rouge. Le corps pâle commençait à se gonfler, des tâches bleues apparaissaient, sa peau – Kae toucha du bout de l’ongle la joue – se fit cireuse. Brusquement, lorsque son pied se posa sur une nouvelle marche, il sentit sous le talon quelque chose de mou. Un frisson lui secoua l’échine lorsqu’un bout de cervelle se décolla de son pied.

Pris de fou rire, il s’accrocha à la barrière. Il avait l’air moins fort, ce sinistre bonhomme. Et surtout, il était bien moins beau.

Arrivé à l’étage, il sema ses empruntes écarlates, admirant les effets du soleil sur le sang séché. Et jusqu’à ce qu’il atteigne enfin la porte de la salle de bain, aucun autre son ne sorti de sa bouche que celle d’un jingle publicitaire. Kaerizaki se faufila dans la pièce, jeta un coup d’œil au miroir qui surplombait le lavabo de marbre, puis sur la cabine de douche. Sa langue caressa ses lèvres en observant la silhouette qui se lavait. Le rosé qui coulait de son corps et s’engouffrait dans la tuyauterie des égouts. L’asiatique fit glisser la porte et s’infiltra sous l’eau chaude, enlaçant le corps d’un homme d’une tête plus haut que lui. Le brun lui mordit l’omoplate, admira les cheveux aussi rouges que le sang sur son pallier.

- Yukito?

- Mh?

- Je vais passer du temps à faire le ménage après. Tu veux pas me donner un coup de main?

Le rouquin se tourna, jaugeant la requête du gamin. Ses yeux clairs, entre le bleu glace et le gris, le scrutèrent silencieusement. Il se pencha à sa hauteur. Sa main se referma sur le crâne noir de Kae, le tirant contre lui avant de l’embrasser.

- Il commence à sentir, protesta le plus jeune.

- Dépêche-toi de t’en débarrasser alors.

Kaerizaki obtint sa réponse. Comme toujours, il devra « jouer » tout seul, avec leur invité.

- T’es chiant… murmura-t-il avant de ressortir.

- T’en fous partout aussi. Assume.

- Je sais que tu bandes quand tu me vois le découper. Je commence par quoi déjà ? Le tronc ? Et je scie les bras, puis les jambes. Et la tête. Mais tu l’as abîmée, Yukito.

- Ta gueule…